Un rincon para la poesia

[Crinos]

Bien, despues de buscarlo (espero que no me cierren el tema ) he pensado en incluir un pequeño espacio para la poesia.

Se de buen grado que entre nosotros hay almas verdaderamente bellas y otras que estan por descubrir, y es por eso que os invito a este pequeño espacio donde poder expresar nuestros sentimientos.

Este espacio habla de libertad, por tanto podreis escribir tanto sobre poesias de autores conocidos, como mostrarnos las vuestras propias. Por supuesto cualquier comentario sera bienvenido. Aunque este sea un espacio adulto, no tengais miedo de mostrar vuestro niño interior.

Comenzare con una de mis favoritas:

Llamó a mi corazón, un claro día,
con un perfume de jazmín, el viento.

—A cambio de este aroma,
todo el aroma de tus rosas quiero.

—No tengo rosas; flores
en mi jardín no hay ya; todas han muerto.

Me llevaré los llantos de las fuentes,
las hojas amarillas y los mustios pétalos.
Y el viento huyó... Mi corazón sangraba...

Alma, ¿qué has hecho de tu pobre huerto?

- Antonio Machado

Ahora podeis comentar lo que os parece. ¿Que os sugiere?

Esta idea surgio cuando una profesora que tuve hace años nos prohibia expresar lo que sentiamos, y nos obligaba a aprender lo que ella decia que expresaban ciertas obras. Ahora podeis expresar lo que sentis, libremente, sin miedo. Adelante amigos.

[alex_enf235]

COn los dedos de las manos...
Los dedos de los pies...
:meparto:

No sigo, aunque me parece muy buena idea crinos, os leeré.

[pucho10]

Pues tengo muuuuchas cosas que decir en este espacio...jeje...pero comenzare con esta clásica "Canción del Pirata" del maestro Espronceda:

Con diez cañones por banda,
viento en popa, a toda vela,
no corta el mar, sino vuela
un velero bergantín.
Bajel pirata que llaman,
por su bravura, el Temido,
en todo mar conocido
del uno al otro confín.

La luna en el mar rïela,
en la lona gime el viento,
y alza en blando movimiento
olas de plata y azul;
y ve el capitán pirata,
cantando alegre en la popa
Asia a un lado, al otro Europa,
y allá a su frente Stambul:

«Navega, velero mío,
sin temor,
que ni enemigo navío
ni tormenta, ni bonanza
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor.

Veinte presas
hemos hecho
a despecho
del inglés,
y han rendido
sus pendones
cien naciones
a mis pies.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Allá muevan feroz guerra
ciegos reyes
por un palmo más de tierra;
que yo tengo aquí por mío
cuanto abarca el mar bravío,
a quien nadie impuso leyes.

Y no hay playa,
sea cualquiera,
ni bandera
de esplendor,
que no sienta
mi derecho
y dé pecho
a mi valor.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

A la voz de «¡barco viene!»
es de vez
cómo vira y se previene
a todo trapo a escapar;
que yo soy el rey del mar,
y mi furia es de temer.

En las presas
yo divido
lo cogido
por igual;
sólo quiero
por riqueza
la belleza
sin rival.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

¡Sentenciado estoy a muerte!
Yo me río;
no me abandone la suerte,
y al mismo que me condena,
colgaré de alguna entena,
quizá en su propio navío.

Y si caigo,
¿qué es la vida?
Por perdida
ya la di,
cuando el yugo
del esclavo,
como un bravo,
sacudí.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Son mi música mejor
aquilones,
el estrépito y temblor
de los cables sacudidos,
del negro mar los bramidos
y el rugir de mis cañones.

Y del trueno
al son violento,
y del viento
al rebramar,
yo me duermo
sosegado
arrullado
por el mar.

Que es mi barco mi tesoro,
que es mi dios la libertad,
mi ley, la fuerza y el viento,
mi única patria, la mar.

Salu2

[Crinos]

Preciosa Pucho!

[Crinos]

Que bueno poder recuperar a Pucho con un post de poesia.

Bueno, como ya os dije, este post es muy libre, asi que podeis incluir tanto vuestras poesias favoritas como aquellas que hayais compuesto vosotros mismos. Esta la escribi hace algunos años, espero que os guste.

Esta noche las gaviotas no vendrán para aliviar tu tristeza.

Esta noche las olas se perderan, presas de la profundidad insondable del mar.

Esta noche esos ojos desnudarán la corteza, que grabamos cuando eramos jóvenes, en la piel de aquel solitario encinar.

[javi_indy]

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta.
Enfrente, la montaña.
Pasa la nube inmensa;
toda suya... todo suyo.
Huracanes de vientos;
lluvia andante semiparalela
y en todo el monte funerales alegres, naturales,
de hojas muertas.

Los cabellos terráqueos danzan todos iguales
al son de trompetas invisibles que vienen de los mares.

Llegó el otoño; llegó la muerte...
¡Mas no para todos!
Hoy morirán hojas y animales.

Mas no morirán para siempre y, en su transformación de mañana
darán
con más calor
a la tierra,
de su muerte,
pasado mañana,
brotes de esperanza.

Y yo no he muerto.
Me alegro de la lluvia
y me alegro del viento.
Si tengo frío, me caliento;
si tengo miedo, ¡Que no lo tengo!,
susurro y pienso...
y para mañana
ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.

Una sola puerta de tres, abierta.
Una sola puerta inmensa.



Manolo Chinato

[edu]

Está bien, soy un "negao" para la poesia pero me gusta leerla o escucharla. Muy bien la idea. Por lo menos cambiamos un poco el rollo.

[C4trero+10]

yo como tu edu siempre he sido un negado para las letras pero me gusta escucharlas y ya que el post se ha abierto con machado me recordado a serrat con sus grandes interpretaciones de grandes poetas

[roco]

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama la agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
Venas que humor a tanto fuego han dado,
Medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo - Amor constante más allá de la muerte

[nh4]

muy buena esa cancion del pirata me la se de memoria mi madre me la recitaba cuando era pequeño aqui pongo otraque seguro conocereis :


Del salón en el ángulo oscuro,
de su dueña tal vez olvidada,
silenciosa y cubierta de polvo,
veíase el arpa.
¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
como el pájaro duerme en las ramas,
esperando la mano de nieve
que sabe arrancarlas!
¡Ay!, pensé; ¡cuántas veces el genio
así duerme en el fondo del alma,
y una voz como Lázaro espera
que le diga «Levántate y anda»!

[Crinos]

Gracias chicos! de veras gracias. Me he emocionado con ese soneto de Quevedo. Uff. Que buenos sois!

[alex_enf235]

Una que me aprendi estudiando frances

Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville,
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur?

O bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits!
Pour un coeur qui s'ennuie
O le chant de la pluie!

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi! nulle trahison?
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi,
Sans amour et sans haine,
Mon coeur a tant de peine!

Il pleut doucement sur la ville
(Arthur Rimbaud)

[Crinos]

Que bonita!

[Crinos]

muy buena esa cancion del pirata me la se de memoria mi madre me la recitaba cuando era pequeño aqui pongo otraque seguro conocereis :


Del salón en el ángulo oscuro,
de su dueña tal vez olvidada,
silenciosa y cubierta de polvo,
veíase el arpa.
¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
como el pájaro duerme en las ramas,
esperando la mano de nieve
que sabe arrancarlas!
¡Ay!, pensé; ¡cuántas veces el genio
así duerme en el fondo del alma,
y una voz como Lázaro espera
que le diga «Levántate y anda»!

Becquer! Como no.

[El carabina]

Reconfortante este rincón. Ahí va una mía.

Voces calladas
de calladas gentes.
Fe sin palabras
de oprimidas mentes.
Gritos ahogados
en un mar de calma.
Papel mojado
por mis turbias lágrimas.
Palabras vanas
sin un sentimiento,
son tus miradas
como humo en el viento.

[Rally]

¡Cómo te agitas bajo nubes grises,
lámina fina de metal de infancia!
¡Cómo tu rabia, corazón de niebla,
rompe la brida!

Cómo te miro con mis pobres ojos!
¡Qué imagen tuya la que inventa el sueño!
¡Qué lentamente te deshace el aire,
roto en pedazos!

Tú que guardabas en cristal salado
vivos retratos que ondulaba el viento;
tú que arrancabas en el alba fina
sones al alma,

tú que nutrías con tu amarga leche
sombras de playas, olvidados pasos,
ansia de ser sobre tu vientre verde,
locos piratas,

has ido ahogando temblorosamente
sombras que hundieron en tu paz sus ojos.
Hoy tu recuerdo, como lluvia fresca,
moja mi frente.

Si ahora volviera a recorrer tu orilla,
si ahora en tu cuerpo me volcara todo,
si ahora tu cuerpo le prestara al mío
frescos harapos,

si yo desnudo, si cansado, ahora,
más hijo tuyo, ahora, si el otoño
vuelto a mi lado me trajera el tibio
pan en el pico.

-lámina fina de metal de infancia-,
todo olvidado quedaría, todo:
látigos, cuerdas con que me azotabas,
vientos que mugen.

Todo sería nuevamente hermoso,
aunque tu garra me arañase el cuerpo,
aunque al tornar tuvieran tus mañanas
soles más negros.

José Hierro - RECUERDO DEL MAR

[ser177]

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO



Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

GABRIEL CELAYA ("Poesía urgente")

[Crinos]

Que maravilla! Gracias chicos, son increibles!

[Somi]

Del cielo cayeron lágrimas de recuerdo iluminado,
de la noche, una estrella de algún deseo olvidado.

De pronto emerge el silencio y vestido de gris un recuerdo,
y caen las horas como estos días de enero.

De sus palabras ausentes nacen lágrimas de misterios,
una triste melodía, y un eterno sueño de realidad perdida.

Un deseo de olvidar que juega a ser historia y nada más;
sin saber que ella es una rosa en mi desierto que se vuelve
soledad.

Todo se ha teñido de tristeza, silencios y lágrimas de eternidad,
todo es ausencia, recuerdos y palabras sin ecos de triste realidad.

Más aún es extraña aquella sombra en lo alto del cielo,
extraña a las tímidas palabras que se escaparon de algún deseo,
deseo de una inquieta inspiración de un enamorado diciendo:
... soy aquel que te amó hasta el límite eterno del corazón;
soy aquel que escribió tu nombre con eternas lágrimas de amor...

[Crinos]

Impresionante!

[picassin]

DE TODOS CUANTOS ANHELAN
TU PRESENCIA

De todos cuantos anhelan tu presencia
como una mañana,
De todos cuantos padecen tu ausencia
como una noche,
Como el destierro inapelable del sol sagrado
Allende el firmamento; de todos los dolientes que a cada instante
Te bendicen por la esperanza, por la vida, ah,
y sobre todo,
Por haberles devuelto la fe extraviada, enterrada
En la verdad, en la virtud, en la raza del hombre...

De todos aquellos que, cuando agonizaban
en el lecho impío
De la desesperanza, se han incorporado de pronto
Al oírte susurrar con dulzura: "¡Que haya luz!",
Al oírte susurrar esas palabras acentuadas
Por el sereno brillo de tus ojos...

De todos tus numerosos deudores,
cuya gratitud
Raya la veneración, recuerda, oh,
no olvides nunca
A tu devoto más ferviente, al más incondicional,
Y piensa que estas líneas vacilantes
las habrá escrito él,
Ese que ahora, al escribirlas,
se emociona pensando
Que su espíritu comulga con el espíritu
de un ángel.

Edgar Allan Poe

[pucho10]

ES LA MAÑANA LLENA DE TEMPESTAD... (Pablo Neruda)

Es la mañana llena de tempestad
en el corazón del verano.

Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes,
el viento las sacude con sus viajeras manos.

Innumerable corazón del viento
latiendo sobre nuestro silencio enamorado.

Zumbando entre los árboles, orquestal y divino,
como una lengua llena de guerras y de cantos.

Viento que lleva en rápido robo la hojarasca
y desvía las flechas latientes de los pájaros.

Viento que la derriba en ola sin espuma
y sustancia sin peso, y fuegos inclinado.

Se rompe y se sumerge su volumen de besos
combatido en la puerta del viento del verano.

[Crinos]

Que preciosidad! Gracias chicos.

[Tuxo]

Mientes cuando dices que me amas,
mientras mi corazón se marchita en soledad.
Me olvidas cuando impera la calma,
y buscas mi rostro cuando se acerca la tempestad.

Lloras por quererle a pesar de tu dolor,
mas te trata con desprecio, más anhelas su calor.
Y mi alma hace del gris su color,
esperando una llamada, acunando mi temor.

Cuando el otoño duerma su letargo,
y en mi primavera de la semilla nazca una flor,
habré recorrido el camino más largo,
y en la fría distancia, añorarás mi fiel amor.

He llegado hace un rato y lo acabo de escribir. No son días buenos, y estar triste me inspira. Ojalá no estuviera inspirado...

[Crinos]

Gracias tuxo por tu aportacion.

Con el tiempo las nieves del invierno se derretiran para dar paso a la primavera. Animo.